lunes, 13 de enero de 2014

Ápeiron.

«Somos nuestra memoria,
somos ese quimérico museo de formas inconstantes,
ese montón de espejos rotos.»

Jorge Luis Borges

«... la colosal inutilidad de todo el Universo.»

Olaf Stapledon 

¿De qué nos sirve estar aquí
respirar
estas manos
la delicada linea de tus labios
marcando su contorno en la taza del café?

¿Por qué madrugar
irse lejos
estar herido
esperar a que suene el teléfono?

¿Qué pretendemos cuando
escribimos libros
guardamos el dinero en una caja fuerte
buscamos vida en las estrellas?

¿Dónde están las respuestas
el sentido
el fin de la inercia
la palabra que te sana?

¿Quién maneja el juego cruel
de que algunos despertemos para ver
como todos los demás
seguís dormidos?

¿Hasta cuándo?

¿Hasta cuándo?

y, ¿por qué?